On entend un chien japper. L’air transporte le son à travers les édifices, l’amène dans les appartements. Plusieurs criaient quelques minutes plus tôt. Plusieurs chantaient. Des garçons, des filles. Criaient jusqu’à ce qu’une bouteille soit cassée sur le trottoir. Du fond de la cour, un chien a pris peur. Il a jappé. Maintenant, tout le monde a fermé sa gueule.
Silence.
Le respect du matin.
Le soleil se lève sur Montréal.
La lumière change de jour en jour.
Disparait.
